El café ya estaba frío, demasiado tiempo pensando sobre qué tema escribir. Desilusión, mi gato, no dejaba de maullar a mis pies. Arrugué la hoja de papel, era la tercera, y la lancé a la papelera, no había nada nuevo bajo el sol, la historia se repetía, era el mismo perro con diferente collar. Crisis económica, corrupción política y desigualdad social, temas de actualidad tan viejos como la tierra. El grande se come al pequeño, los desfavorecidos no tienen las mismas oportunidades que los privilegiados, ancianos abandonados en residencias y ciudadanos que, por causa de una justicia inhumana, pierden su vivienda.

Di un sorbo al café, no me importó que estuviera frío y amargo, la vida también es así. Y sólo una esperanza, casi siempre imposible, nos da cada día la fuerza suficiente para seguir adelante. Tomé otra hoja de papel, me olvidé de la tecnología y, en mi vieja y ruidosa máquina de escribir, retomé mis principios del pasado. Escribiría sobre la supremacía del amor, un valor a la baja en un mundo dominado por la codicia, en un planeta herido donde cada día sale el sol de la indiferencia. En la lucha por mis ideales, no me importaría quedarme solo, estaría dispuesto a morir por alzar en la trinchera la bandera de la verdad.

Me miré al espejo, sonreí, a pesar de ver en mi rostro las huellas de tantos años perdidos, de vivir como una oveja más del rebaño, balando una triste canción, mientras caminan hacia el abismo de la destrucción. ¿Qué hay de andar los caminos que nadie pisó, de navegar por los mares de un sueño llamado libertad? Hay tinta en los tinteros gritando contra la injusticia, pero no hay plumas valientes dispuestas a denunciar. La verdad quedó silenciada, se vendió a los intereses del mejor postor, mientras un gato llamado Desilusión sigue maullando a los pies. Un café frío y amargo, el tiempo corre, pero aún hay tiempo de luchar.

Autor: Juanjo Conejo

Pintura: Gemma Castillo

Cuando él le recitaba el poema, a ella se le humedecía la metáfora. Y caían en suspiros del Olimpo, en salvajes gemidos, en mágicos susurros. Cada vez que él esgrimía la retórica, a ella se le apretaban los muslos, hasta quedar tan inspirados como los cuartetos. Y, sin embargo, era apenas el principio. Al llegar a los tercetos, ella se alineaba los glúteos, preparando el camino para el soneto. Apenas se entrelazaban, una corriente les excitaba, les aturdía y envolvía. De pronto, la rabia de la tormenta, de viento y de agua. Se embriagaban con el galopar del éxtasis y el vaivén de los versos en una marea sobrehumana.

¡Olé! ¡Olé! Subidos en la cresta de la ola más descarada, buscaban el momento definitivo, el golpe maestro de la victoria. Temblaban los tronos y se caían los reinos en la euforia de la poesía. Los orgasmos, casi crueles, los elevaban hasta el límite de los cielos. Todo se resolvía en un profundo paraíso, en un silencio de divinas notas, tan sólo ensombrecidas por el coro angelical a dos voces, por el rito milagroso de los sendos te amo, que unía sus almas en el teorema del amor. Y todo comenzó con el mordisco a una manzana. Una manzana es un fruto sagrado, no tiene la culpa de ser un mito oscuro de la historia.

Juanjo Conejo

Cuando la poesía muere, algo de nosotros también muere. Llevaba muchos días sin escribir un poema. Necesitaba desconectar de todo, hasta de mi pasión por escribir. Anhelaba observar la vida con detenimiento, recrearme con esas cosas pequeñas que se escapan de la mirada. Necesitaba respirar una taza de café. En el País Vasco había una cafetería que se llamaba Villa Paraíso, y hasta allí viaje desde Barcelona. Esta cafetería la regentaba Poesía, pero me gustaba llamarla Generosidad. Ella daba de comer a los pajarillos que llegaban hasta la puerta de la cafetería, y espantaba a las palomas que querían robar el alimento que para ellos había preparado.

Loca, Poesía estaba loca. En ocasiones, los pajarillos traspasaban la puerta y entraban dentro de la cafetería para oír a Generosidad recitar sus poemas. Los pajarillos estaban tan locos como ella. Un día, un pajarillo quedó atrapado entre unas sillas de la cafetería. Generosidad oía al pajarillo pedir socorro. Buscó al pajarillo por todos los rincones de la cafetería, no paró hasta encontrarlo. Lo tomó entre sus manos con dulzura, lo llevo hasta la calle y lo lanzó al aire. El pajarillo sabía que, aunque tenía sus alas heridas, Poesía lo amaba, eso sería suficiente para volar de nuevo. Poesía trataba a los clientes como si fueran pajarillos. Generosidad era sincera y cercana, agua cristalina.

La cafetería de Poesía era un pedacito de cielo en la tierra, por el precio de un café te regalaba un poema, lo escribía sobre una servilleta, para alimentar tu alma de pajarillo. Poesía era como el buen café, de aroma y sabor intenso. Generosidad era agua y fuego, Poesía era brisa y torbellino. Poesía era una mujer que no se rendía, su sonrisa era esperanza. La primera vez que Poesía y yo cruzamos las miradas, una chispa unió nuestras almas, esa chispa fue el preámbulo del beso que nos dimos tres días después. Y cuando nos besamos, yo también me volví loco. En una de esas tardes de verano, tumbados sobre la hierba, bajo la mirada del sol, Poesía y yo hicimos el amor.

Una mañana, me encontré la cafetería con la puerta cerrada. Los pajarillos en la acera reclamaban su alimento, como yo. Poesía había muerto, la vela de Generosidad se había apagado. Villa Paraíso fue un sueño glorioso y pasajero, un recuerdo que nunca caerá en el olvido. Una parte de mí se fue con Poesía, mi alma se quedó como un pajarillo hambriento. Abandoné el País Vasco con lágrimas que me impedían ver con claridad la carretera. El amor no cabe en el daño, se desborda inundando de llanto la mirada. Desde entonces, cuando regresa la memoria con su eco traicionero, añoro los pedacitos de pan de Poesía. Cuando la poesía muere, algo de nosotros también muere.

Juanjo Conejo

Pastora morena,
de mirada de seda
y de aura limpia,
escucha mi deseo:
pastorea tu rebaño
junto a mi castillo.

Pastora morena,
que te refugias del calor
en las sombras de las peñas
y que llevas entre tus pechos,
con todo tu amor,
a la oveja más pequeña.

Pastora morena,
ven a mí con la luna,
enciende la antorcha,
no te salgas del sendero,
y trae en un cántaro
el agua de los arroyos.

Rey mío, quítate la corona,
lavaré tu cabello con agua pura,
y bebe de la leche de mis ovejas.
Recoge cerezas en mis mejillas,
racimos de uvas en mis labios,
y sáciate de lo mejor de mis frutos.

Mi rey ya tiene en su cuerpo
la lana de mis rebaños,
que aprecia más que la capa,
bordada de oro, de su reinado.
Que mi amado descanse ahora
del fragor de sus batallas.

Mi rey se ha dormido,
alegre y sereno,
junto al fuego de su alcoba;
que no despierte hasta el alba,
que sueñe con su pastora
hasta que llegue la mañana.

Juanjo Conejo

Pisé una hoja seca,
dorada por el tiempo,
me ofreció su melodía,
mientras se rompía
en cien pedazos.

Una vida desgastada,
golpeada noche y día,
aprendió del sufrimiento
y te ofrece su sinfonía
en la cima de su ocaso.

Hay una bella partitura
en la gloriosa decadencia,
para el oído que la escucha,
es una estrella que se apaga
y deja una huella en tu alma.

Disfruta de ese canto,
de ese hermoso crujido
cuando caminas,
son notas de sabiduría:
no te rindas, no te rindas.

Aprieta en un puño
a la moribunda,
su alma tiene música,
te regala alegría,
no pierdas la esperanza.

Recogí la hoja del suelo,
¡eran cien pedazos!,
y los puse con cuidado
entre las páginas blancas
de mi libro favorito.

Juanjo Conejo

Fotografía: Irina Jalba Furtuna
Modelo: Mónica Ruiz Salazar